Linha Férrea

Aprés-rasage (Heart is a place for dead jazz)

2010-05-12T23:08:00.003+01:00

Ninguém nos ajudará no
processo de reciclagem do
coração e eu entendo isso
devagar, como se digerisse.
Mastigo as palavras compassadamente
e explico na partitura a interrogação
do poema que, depois de escrito,
me morre como uma caneta sem tinta
nas mãos gastas e cansadas de servir de
motel a demasiadas lágrimas inférteis
e impróprias ao sopro com que se propagam.
É provável que morra de novo sem que ninguém
se aperceba sequer da ressurreição.
A sua ciclicidade é semelhante a qualquer outra.
O poema é o coração repetido vezes sem conta
no círculo imperfeito de um LP riscado de agulhas
pouco precisas.
O nosso problema é continuar a acreditar
que se ouvem discos em "stereo" com agulhas
para discos em "mono". Fazêmo-lo até à exaustão.
No fim sobra um coração dilacerado
e uma maçã oxidada sobre a mesa.

Numa mesa de madeira com música ambiente

2010-05-02T19:49:00.003+01:00

Palco ou bar, as vozes misturam-se

como o som e o silêncio

que precede qualquer movimento.

Passo com os dedos pela mesa de madeira,

procurando uma proporção oculta,

um lugar de conforto interior à melodia

visível

O equilíbrio entre a matéria e

a evidência de ainda ser noite.

De um trago, a harmonia da descoberta

de dias longínquos entra em mim, janela

que se move na intemporalidade do universo.

Os dedos pela mesa com música ambiente:

um metrónomo para as vozes que se movem

entre o palco e o bar.

sara f.

astrophil

sete-sóis

apura o ouvido

2010-04-12T14:15:00.001+01:00

apura o ouvido,

nem para a verdade

nem para a mentira,

apura-o

para as coisas

ouve o que na visão de uma rosa

há

que desfolhe da sua corola

as pétalas que hoje cresceram

em ti

ela diz

basta

ouve a suave colcha

sob os dedos

de quem antes de sair

te ajeitou a cama

(ouve)

folha sobre folha

tu e ela

apresentação de um trabalho: Literatura Norte-Americana Contemporânea

2010-03-19T01:10:00.002Z

pergunto-me se as pessoas lá atrás me conseguem
ouvir
"conseguem ouvir-me?"
respondem que sim mas pergunto-me
a sério se me conseguem ouvir
e olho para a barriga e penso
"se desse uso ao que aprendi sobre
respiração abdominal" mas não posso
porque já não tenho vinte anos, já tenho quase
trinta e cinco e não me permito
esse
luxo porque
se respiro para a barriga e projecto
a voz isso significa ter de
inchar. e se incho nenhuma das minhas
colegas vai desejar o meu corpo
no seu leito.

talvez me reste fazer uma apresentação muito
intelectual, cofiar a barba e compôr os
óculos muitas vezes, esperando que
alguém
no fim
me peça
o número
de
telefone.

ipsílon

2010-03-09T18:16:00.000Z

entre-
cortadamente,
tudo o que tenho
para te dar
são migalhas,
são reminiscências
de uma alma
antiga.

Nameless tombs

2010-02-21T18:56:00.004Z

Apercebe-te de mim aqui
e desenrola-me como um
pergaminho rasurado de
súplicas. Odeia-me com
essas tuas mãos coléricas e acaricia-me
o rosto enquanto
eu morro de uma felicidade
incapaz e céptica.
Não me vale
de nada tanta paixão plastificada
entre os dentes, raízes em sangue
que florescem e dão frutos que ninguém
colhe. Que apodrecem de mim.
No fim virão os vermes, num exército
de esplendor, plantar luzes negras
dentro dos meus olhos e saberei.
Saberei a maçãs, e a ti.

pausa para o café

2010-02-18T13:53:00.002Z

Nesta vertigem luminosa de conhecimento
empacotado, ao fundo dois ou três
homens apagam lâmpadas. Alguém aumenta
o volume e as vozes acendem-se, no escuro,
gritando palavras numa língua morta;

e duas mulheres despidas escrevem com as
unhas todas estas coisas, numa placa de cera
ainda morna. Cinquenta cêntimos,
pede-me uma mulher de branco. A mão no
bolso das calças, "só tenho assim",
"não faz mal", e de novo o ruído,
dois ou três homens mexendo em botões
e alavancas, é provável que tenhamos
visto demasiadas vezes o
Eraserhead.

lembra-te de mim quando fores embora

2010-02-10T15:22:00.002Z

"assim que chegarmos tenho de ir comprar tabaco"

as flores estão surdas de todas as coisas que não soubeste dizer e, portanto, não disseste, quando entraste na tabacaria e pediste um maço de cigarros e uma revista de trivialidades, com a capa rosa e branca e imagens de pessoas que iam aparecendo na televisão enquanto era altura de irem aparecendo na televisão. eu olhava-te de dentro do carro, esperava-te, tínhamos um saco com laranjas e amoras, não tínhamos ninguém para quem voltar. nenhum fruto, destes, rudimentares, que trazíamos, se equiparava à pureza silvestre dos teus lábios. e a única coisa que disseste, quando fechaste a porta, compondo os óculos de sol, foi

"podemos seguir."

e seguimos. e eu senti todas estas coisas como se o coração me rebentasse contra o peito, pelo lado de dentro, sem nunca tas ter dito, engolindo palavras para dentro, contra os restos do meu coração nas costelas, não havia nenhuma notícia que valesse a pena, nada de especial pelo mundo fora, e o carro seguia viagem pelas estradas do interior, tão literário, que até doía na alma.

apneia

2009-10-22T22:18:00.006+01:00

Escutar as palavras imensos

mares de palavras dos livros

nas estantes os grandes mares

ou bibliotecas, oceanos de palavras

e sons, navegá-las, é mergulhar

em viagem ao fundo da alma.

Febril

2009-03-05T16:39:00.001Z

Olhaste de noite os espelhos
e gritaste em desespero
as mortes de poetas que
não chegaste a conhecer.

O hálito da manhã seguinte secou as palavras.

Morreram de amor, disseste, ou de ódio.

Nada mais lhes restava que não
a última das primaveras febris.

De viagem

2008-04-21T11:08:00.006+01:00

Rasgo um sorriso de mãos abertas ao momento,
olho a estrada e o calor embate-me nos olhos.
Sinto na boca do estômago a frescura da viagem
e o aroma da alvorada devolve-me o prazer
da simplicidade dos afectos. Os precipícios dão
lugar à estrada sem fim e os ermos transformam-se
em lugares distantes onde se avistam botes que
regressam do horizonte, com homens e mulheres
carregados de esperança.

Depois do dilúvio

2008-02-02T13:38:00.000Z

.
Sobrevivi. E lembro Brecht lendo Horácio.
Mas, por alguma razão, não me sinto feliz
depois do dilúvio. Sobrevivi, simplesmente.
E lembro Darwin. O mundo pertence aos mais
aptos, aos adaptados, e não aos mais justos.
Questiono-me, portanto, se não deveria
a minha justiça levar-me à morte.
.

Pore No Graphics

2008-01-10T16:24:00.002Z

Independentemente das descrições
dadas durante as aulas de biologia
e antes disso
nas aulas de ciências naturais
uma mulher nua será sempre mais
música mais
arte mais
literatura
do que ovários e útero e do que
folhas gastas em manuais escolares.

Um mundo sem pássaros

2007-12-17T23:12:00.000Z

.
Das enseadas onde permanece ainda
um sereno eflúvio de infinito, avisto as aves
que partem, envoltas numa propulsão musical.
Um acordeão cintila no firmamento e é apenas,
penso, o tempo de apogeus que hiberna.

À luz das cidades concêntricas, dir-se-á
que a partida é uma fuga sem destino, que o mundo
acorda definitivamente sem pássaros, e todas
as zonas marginais serão submersas.

Dormiremos cem mil anos [e como?],
ou somente uma vida, uma geração,
até que as aves regressem.
..

«Pêndulo», Paulo Tavares

2007-11-12T18:58:00.001Z

Quero transmitir aos amigos, aos visitantes mais assíduos e a outros que por estas linhas se cruzem, que o «Pêndulo» está pronto! Para os que não sabem do que falo, trata-se do primeiro livro do nosso caro e muito estimado amigo, Paulo Tavares.
Ainda não temos data certa para o lançamento oficial, mas podemos dizer com segurança que alguns exemplares já andam "cá fora"... foi um parto doloroso mas valeu a pena.

Assim que houver data para poderem correr até à livraria mais próxima, anunciaremos aqui.

Parabéns, Paulo, e muito sucesso!

Hibiscus Mutabilis

2007-11-07T19:33:00.000Z

Vejo por entre as lágrimas o Tejo.
Desprende-se do forro do vestido
preto que levas sobre a pele
como um escudo.
A manhã deixa pousados
nas minhas mãos os cânticos das ninfas
enquanto cumpre o ritual diurno
de te emaranhar o cabelo liso e de
te dar à face o tom rosado das liláceas.
Olhas para trás como se procurasses
a eterna justificação dos receios que
te assombram quando olhas a água funda.
Sorris debilmente sem perceberes que
afinal apenas o frio te incomoda as pernas
e te torna o andar mais pesado.
Recolhes os fios de cabelo numa rede
e tornas a olhar o céu.

Tenho nas mãos os cânticos e
no olhar a tua imagem inundada de sal.
É manhã e o sol desponta a oriente.

Incandescência

2007-09-10T13:26:00.000+01:00

Recordo aqueles crepúsculos
de Verão quando nos estendíamos
junto às tílias e esperávamos que
o dia morresse lentamente.
Olhávamos o céu, antecipando
a trajectória das nuvens e
deixávamos o tempo diluir-se
nas pontas dos dedos sob a eterna
incandescência dos astros.

A estrutura do silêncio

2007-08-06T22:06:00.000+01:00

.
Por vezes alguém exclamava efusivamente que amava
a forma das tuas palavras, e tu, de volta, apenas exprimias
a necessidade de encontrar uma explicação plausível
para os actos bárbaros do homo sapiens. Dizias: “diga-me,
por que razão o silêncio é tantas vezes interpretado
como sabedoria?” E as pessoas silenciavam-se abruptamente,
sem saberem que raio responder.
.

Poema aos choques frontais

2007-08-06T21:37:00.000+01:00

.
Na dianteira da locomotiva,
vai o maquinista – esse ser impessoal
em quem ninguém repara, pelo qual
ninguém se interessa, a não ser em caso
de avaria ou acidente.
.

Num retrato

2007-08-02T16:02:00.000+01:00

Num desmedido exercício poético,
calculei ser possível prender-te num retrato.
Na tarde ampla de natureza viva, prenderia
o teu olhar e o teu corpo lânguido
junto às oliveiras do quintal dos fundos.
Depois, como um homem moderno e civilizado,
prenderia o retrato no fundo de um bolso, dentro
de uma pasta, em cima de uma mesa, para nunca
mais me esquecer que existes nesse mundo
livre de captação.
.

Amnésia urbana

2007-08-02T14:54:00.001+01:00

Ergo-me do chão
depois do primeiro soco
me apanhar desprevenido
e logo um pontapé se vem
alojar entre as virilhas.

Há um impacto estrídulo
no encontro dos ossos com o lancil.
há um grito interno de raiva e medo
na sensação de que algo vital
se desprendeu de mim sem qualquer
probabilidade de retorno.

Torno a levantar-me,
a levar um soco
ou um pontapé,
a cair,
a levantar-me.
a cair
até perder os sentidos.
até apagar
definitivamente
da memória a razão da porrada
e a face oculta de quem me apanhou
desprevenido.

Ficarão, inexplicáveis,
as marcas.
.

Problema Para Os Amantes Separados Pelas Vicissitudes ou Pelas Peripécias do Teatro do Real

2007-07-31T14:49:00.000+01:00

Qual a probabilidade de dois veículos
se cruzarem mais do que uma vez na avenida marginal,
à mesma hora do dia e à mesma velocidade?

Previsão menos musical de um futuro

2007-07-28T17:32:00.000+01:00

Será possível um dia que os bancos de jardim
sejam levados para longe e nas praias muitos
corpos antigos desaguem, vindos de rios e de barcos
naufragados. É o tempo inteiro, completo, e na
televisão dir-se-á que os bancos faliram e que por
todo o mundo se sentem os efeitos do crash. Será possível
que seja essa a altura em que a poesia falará
do crash e da falência dos bancos, no cinema passarão
fitas paradas de vida selvagem e durante duas horas
tentar-se-á incutir o amor pelo desabrochar de uma
planta. Será o tempo de animais abandonados
e de papéis amarelos, de vento nas ruas. Um tempo
oblíquo, de muitos profetas que falam sem saber
que palavras usar.

Horas de espera

2007-07-26T16:59:00.000+01:00

Foto: Linhas cruzadas, pt

Fiquei por ali, desconexo e translúcido,
subitamente absorvido pelo impacto duradouro
dos comboios e dos passageiros e dos encontros e dos atropelos
e lembrei-me que quase todos os meus silêncios em forma
de desespero foram sulcados entre esperas
ao longo destes apeadeiros.

Fiquei por ali, enquanto a confusão residual
se alastrava a todo o hemisfério do meu ser. De um modo
contrário, agimos como determinados crustáceos terrestres,
com olhos idênticos a sensores e com um moderno exoesqueleto
que nos permite fechar numa esfera impenetrável
ao mais ligeiro toque.

Suspiro em forma de espirro

2007-07-23T21:51:00.000+01:00

.
Quando passar esta febre
ou loucura generalizada
de que tudo o que aparenta ser diferente
tem valor e qualidade,
chorem um pouco pelos artistas
esquecidos em gavetas poeirentas ou
dilacerados pela engenharia quotidiana,
chorem uma lágrima ou duas
por alguns suicídios da humanidade,
antes que vos tragam o refresco da moda
e o tema de um défice qualquer. .
.

.

2007-07-11T21:37:00.001+01:00

Uma pequena palavra
aponta o teu nome ao meu coração
e as janelas onde antigamente
existiam canteiros de flores
agora estão fechadas e os
braços que outrora oferecemos
atrás dos vidros quando era manhã
estão fechados contra o peito,
apenas. Mas visualmente as casas
continuam iguais, como sempre.

Os conquistadores

2007-07-04T14:03:00.000+01:00

“Between my finger and my thumb
The squat pen rests.
I'll dig with it.”
Seamus Heaney, Digging

Os conquistadores desembarcam na praia
com o seu armamento tecnológico, com as suas doutrinas
soporíferas, com o seu opulento vestuário impermeável,
e nós, de início deslumbrados, deixámos que nos enchessem
os olhos de adornos e nos ocupassem o espaço dos sonhos.

Agora lá estão, nas nossas casas. Deitam-se nas nossas
camas, afagam venenosamente o cabelo das nossas amantes
e pegam nos nossos filhos ao colo.

Que farei eu, pobre indígena das estrelas,
contra a sua vil força sedutora? Que faremos nós,
crentes na arte da vida, tão sós e tão dispersos
pela floresta?

Uma palavra não basta,
escavar com a caneta não chega.
.

Um poema contra a morte do tempo

2007-06-22T14:50:00.000+01:00

(a alguns escritores da blogosfera, de uma geração anterior à minha, que estimo e a quem, por vezes, este tempo parece ir morrendo aos poucos)

Foto: Cegonhas e edifício abandonado, pt

Nem um som. Nem um estilhaço
a remoer o ar. Coloco dentro de um copo
de água todas as verdades semi-vazias
do homem civilizado e enveneno-me
nesta noite de verão em chamas.
Como sempre,
depois dos espasmos e dos calafrios,
uma visão abrupta de um pormenor oculto
ou de um amor por consumar
trar-me-á no limiar da loucura o antídoto
e encontrarei de novo equinócios
nas veias do meu corpo.
"Sedento de outro tempo?", pergunta-me
uma voz que vem do fundo do copo.
Hesito um pouco. Penso na quantidade de vozes
que é preciso subtrair às tempestades internas
para que os sentidos se desprendam.
Quero outra realidade, outra dimensão.
Não quero outro tempo.
Este pertence-me por inteiro. Sou neste. Nunca
seria em nenhum outro. Poucos instantes
até à loucura e ao seu antídoto.
O espaço dilata-se em convulsões
cronológicas. Os meus olhos crescem
em redor de uma história de felizes absurdos.
Houve algum mais justo? Algum em que pudesse
cantar mais alto? Quero novos homens,
com ouvidos e almas abertos à música.
Nem um som. Nem um estilhaço
a remoer o denso ar nocturno. Qualquer dia morro
cheio de verdades ou cheio de antídotos.
.

Os frutos que levámos à boca

2007-05-30T01:11:00.001+01:00

(a Eugénio de Andrade, que me tem acompanhado em tantas insónias)

De todos aqueles frutos que colhemos
junto ao rio onde as mulheres se banhavam
foram os agridoces que nos souberam melhor.
.

estante (n. apartamento de benfica)

2007-05-24T01:16:00.000+01:00

Uma espécie de casa de pó
e retalhos
por extinguir.

algumas fichas perdidas
com as quais sei o que fazer.
mas nada há a fazer.
algumas ideias brilhantes
que só tingem quando
possuídas por outrem –
nos manuais escolares,
amores perdidos
como flores.

São coisas que hoje não fazem muito sentido
porque não servem
e a estante não sabe falar do
que oculta,
mas a sua existência explica
e os retalhos do que não serve constroem.

um grande amor que deixei
sem saber se viria a consumir-se
ou renovaria depois de novo inverno.

alguns cadernos por escrever
- o lume.

e se amo o inverno.

Astros

2007-05-13T16:42:00.000+01:00

Astros
derramam sorrisos
sobre o tecto entumecido
da cidade
dos homens.
Deídades injustas
adormecidas
no seio de leite
da Humanidade
falam-me de
fés cépticas e
devoções
sedimentadas
na descrença
da fonte dos dias.
Creio em tudo
pontualmente
forjado pelas
horas.

tarde no interior

2007-05-12T16:12:00.000+01:00

A serpente esconde o corpo sob a pedra
junto da fonte onde os namorados molham
os pés e trocam eternidades que não duram
e move-se por entre as ervas e os arbustos,
oferecendo, em forma de dentes,
um amor venenoso.

Locomotiva

2007-05-08T22:50:00.000+01:00

.
As crianças dormem sobre os telhados instáveis.
Não ouvem a locomotiva que passa, transformando o rosto
da paisagem. Tinham sono e é natural que durmam.

É o fim do dia. Os bairros regulares do quotidiano
revestem-se de cansaço crepuscular e as horas urbanas,
embriagadas de vozes, acumulam-se junto a um
ou outro precipício solitário.

As crianças foram vagabundos a tarde inteira.
Agora dormem tranquilas sobre os telhados instáveis.
Não ouvem o sinal de alarme. Ao largo dos seus sonhos,
nenhuma cancela se fecha quando passa a locomotiva.
.

Era já noite quando a noite chegou

2007-05-02T18:00:00.000+01:00

A noite entrava por uma outra noite adentro
e apenas certos homens, agarrados em agonia
ao ventre das cidades sem saída, permaneciam lúcidos.
Era a noite das tempestades invisíveis, dos focos de luz
à deriva, das explosões cósmicas silenciosas.
Era a noite que deformava a matéria da realidade,
a estética dos sonhos, a melodia dos pássaros.

Por isso, todos os portos se fechavam
e qualquer coisa se rompia em mim.
.

vésper

2007-05-01T22:58:00.000+01:00

sonho com alterações à lei da física
e da lógica que te atirem para os meus braços
do sítio onde te encontras.

não sei para onde vais mas estou certo
de que é para longe
possivelmente a terra
onde crescemos separados.

se nos cruzássemos realmente
e sob o sol enlaçássemos
desejos brevemente esse lugar
seria uma estação abandonada.

linhas paralelas que se unem
no impossível
apenas
por instantes

linha recta

2007-04-30T14:35:00.000+01:00

em linha recta um feixe de luz

oblíquo

no lençol escuro

tu

o dia

e a lua lá fora.

Amizade – sem dedicatória, aos viajantes inefáveis desta linha

2007-04-30T02:56:00.000+01:00

Sobre estes carris
encontrados e desencontrados,

a amizade pode ser indizivelmente bela.

Tangível no espaço,
expressão de ideias e imagens dispersas
nos lugares incomuns do sonho,

que são alianças
apenas de sim e de não,
tecidos de almejo e ânsias
individuais.

Intocável com o tempo,
pode ser visível e

tocante
com a música das palavras
e a voz do olhar.

Construção do verbo estar.
Conjugação de ser
contigo.
Flexão de pessoa em luta consigo própria
e em viagem com os outros; o outro,
onde um texto pode acontecer.

katabase

2007-04-28T18:18:00.000+01:00

Para o Sete, por toda a tua teimosia e Amizade
(e numa vez sem exemplo)

pegámos nas nébulas e
forjámos um sonho
comTudo
que partilhamos sob o mesmo céu

sabes que
às vezes

a luz das estrelas não chega

para manter os olhojabertos no meio do caos

o desespero habita a casa fechada

que sou

mas

à noite

a manta dessas poeiras e retalhos
aconchega-me a alma

e por isso

apesar do crepúsculo

terei sempre uma janela aberta para receber o Sol

Solidão sideral

2007-04-26T18:09:00.000+01:00

Saturno cintilava
para além das nuvens
negras.

[Quase três décadas
e uma volta completa
em torno do sol.]

ballet (com introdução a "branca de neve")

2007-04-23T17:52:00.000+01:00

era a tarde de ballet no edifício antigo e assistíamos
ao espectáculo como das outras vezes, o rodopiar estranho
de todos os corpos mais ou menos vestidos ao longo das horas
inteiras e no torvelinho de imagens mariana torceu um tornozelo
desmazelado e tombou sob o peso inteiro de uma descoordenação
e de uma vergonha. entre risos e apupos mariana retira-se do palco
e lava a cara com água fria. olhamos o resto dos corpos dançando
sem cara, apenas corpos ao som de música e levantamo-nos mais cedo
do que o costume. passamos pela banca das maçãs e eu compro um fruto
vermelho que ofereço a mariana cujo tornozelo ainda grita números
que coxeiam. e em troca da maçã e do carinho inteiro os lábios
abrem-se num pomar de intensidades, amando muito para lá da música,
e dançamos devagar num calor de corpos mais ou menos maduros, com
cara e sem máscara, sentindo, vendo, tocando os frutos todos
um do outro, a música vaga de uma noite em que o número de ballet correu mal.

alcalina

2007-04-06T01:10:00.000+01:00

não aprendi nada contigo, nenhum lugar
canta agora o movimento dos cabelos. abro a boca:
é sono. é perna cruzada lendo o jornal - cito
outrém. é cansaço, é assim-assim. não aprendi
nada contigo, nem no movimento de cabelos que
guardo dentro de uma caixa vazia.

percussão

2006-09-14T18:58:00.000+01:00

não vale a pena dizer
coisas que não são
mas poderiam vir a ser
por ser curta a vida
entre mim e ti:
não agir. é igualmente intenso
deixar passar o que podia vir a ser:
é diferentemente belo,
fatalmente belo:
não dizer.

a perfeição morre
antes de ser.
despedaçamos as ilusões,
e, quase lentamente,
um instante consome
o adorno ao tempo.

aprendo, pois que outra forma
tenho de não te rejeitar?

ao vivo

2006-09-14T18:46:00.000+01:00

hipnotiza animais
arrepia a alma
e se existirem
os deuses
louvam-na dos céus

a música indiana
chama
e arde no fundo da tarde
e nas noites de brisas
percorrendo
planícies indizíveis

pequena luz

2006-09-11T20:36:00.000+01:00

não tens ideia de quantas vezes

sonhei beijar-te

(eu não tenho)

e tu repetidamente ao meu lado

ou à frente ou atrás de mim

tocando-me

com o teu sorriso.

Foi preciso tomar outra direcção

2006-07-21T21:02:00.000+01:00

Foi preciso tomar outra direcção quando
a morte entre os escombros se tornou tolerável.
Inventámos, nesse instante que durou séculos,
um novo continente. Inventámos a vasta planície
para que os novos animais nela pudessem correr livres,
sem nunca ouvirem falar da bílis negra ou de deus.
Mas a planície era finita. Os animais eram finitos.
O nosso poder sobre a matéria era finito.
E, para além da planície, apenas deus e a morte
compunham uma vaga ideia de céu.

Anunciação

2006-05-30T17:34:00.000+01:00

Salto o muro
alto para o outro lado
das civilizações devoradas pela cinza
e pela guerrilha incompreensível do dia-sobre-dia

Salto o muro
alto para o outro lado
das assimetrias cruéis provocadas por bombas de dispersão
que deflagram em redor e nos rompem os órgãos

Salto o muro
alto para outro lado
carregando uma mala cheia de pântanos urbanos
e mitologias antigas – com os sentidos abertos
ao novo e ao desconhecido – mas depois do salto
encontro o quê arcanjo Gabriel
para além do peso da queda?

.

2006-05-15T21:35:00.000+01:00

Presas ao chão
as árvores faziam-nos viajar.

Trazendo nos pés os céus

2006-04-15T19:03:00.000+01:00

A descida do eléctrico conduzia

aos céus de lisboa

por entre paredes estreitas tão concretas

como a atmosfera, e a noite

terminou num leito de silêncio

e poesia, vagarosamente.

Ao passarmos a pé pelos eléctricos

lado a lado o cheiro antigo

a óleo e metal dizia

a noite é bela

para qualquer direcção.

Levávamos um caminho descendente

empurrados pela força do universo,

atravessados pela linha do tempo,

de lado a lado convergindo

com a procura do próximo solstício,

o anoitecer perfeito

pelos meandros de palavras antigas

rumo ao destino de calçada

escolhido, lá em baixo, na avenida

os joelhos diante da linha tremendo

ou fremindo sobre a própria linha dianteira

do tempo, em expansão, íamos

tão calmamente e

por caminhos paralelos cruzando sem pressa

um sentido qualquer, na pele

em contacto com a noite cálida, em contacto

com os cabelos ao vento de vários tons,

e cabeças diferentes

O mesmo destino, a mesma ilusão

de sono que mergulha, sossegadamente,

na cama

há poesia em silêncio, pesando as pálpebras

(das sombras pupilares emergindo) de sonhos:

projectados nos céus de lisboa

sobre a descida da linha férrea

que levávamos nos pés

Big Bang

2006-04-04T20:01:00.000+01:00

....“Outro Big Bang, por favor”, apetece-me pedir a Deus ou a uma dessas divindades cósmicas tão inábeis quanto ele, mas em vez disso peço outra bebida ao empregado do café.
....“Um Big Bang, eh!”, diz-me o empregado por detrás do balcão enquanto acende um cigarro.
....Olho-o estupefacto. Terei pensado em voz alta? Terá ele pensado o mesmo que eu? Haverá algo extraordinário, enigmático e silencioso que nos une sob a capa destes papéis sociais aparentemente mal distribuídos?
....O empregado do café acende o cigarro e uma nebulosa em miniatura surge entre nós. Aproveito, nesse instante, para esgotar de um trago a bebida e tentar recuperar a lucidez.
....“Eh, um Big Bang!”, respondo enquanto pouso o copo no balcão, apressando-me para a saída.

Secreta corrente

2006-04-03T01:00:00.000+01:00

Perder-te-ei
nas águas calmas de um rio
........não nas do Tejo ou do Lete
nas águas calmas de um rio
........sem história
secreta corrente
que suspende gota a gota
........a sua origem e destino.

Extensão

2006-03-08T12:32:00.000Z

Apetece-me tanto
acima de tudo
ter um surdo apetite
que atravesse os sons
um apetite surdo que grite
e que magoe.

Um apetite estranho de mim mesmo.

Apesar de
que

Rua 13

2006-01-25T03:26:00.000Z

se a lâmina contra a carne
- um momento no momento entre o dedo e o estalar

clic

uma noite e uma rua e uma sombra
e Lisboa esperando e erguendo nos braços o frio e o hálito das vielas;

a cada passo imagino corpos nas escadarias procurando um chão
e rixas e gritos à porta das tascas,
a cada passo imagino Lisboa ou outra Lisboa Antiga
num momento entre o dedo e o estalar da lâmina,
imaginando

clic

uma sombra e uma noite tomando Lisboa numa esquina,
erguendo corpos e gritos e os nomes das vielas.

anatomia com metal

2006-01-19T12:20:00.000Z

A colher
de sopa
dentro
da boca

é
igual
a um enxame de palavras
com caldo

é igual
a costelas com
sobremesa

cheira
ao dedo grande
do pé.

(Im)possíveis

2006-01-07T18:01:00.000Z

Em cada esquina
alguém empunhava uma faca
ou um punhal, alguém esperava
que o poeta passasse para lhe cravar
a lâmina num local estratégico.
não eram criminosos,
mas sim revolucionários.
acreditavam que quando o poeta sangra
os impossíveis estremecem.

Rua da Paz, número cinquenta e dois

2006-01-03T11:54:00.000Z

Sentavas-te em frente à árvore no centro do páteo e esperavas pelos homens que vinham das tabernas depois das noites que se queriam frias e coçavas as coxas com as mãos enquanto os homens te olhavam da calçada; alguns paravam enquanto tomávamos o pequeno-almoço e falavam de ti como se te tivessem, tinham-te com os olhos e com os desejos nocturnos e falavam de ti, dos teus cabelos e das tuas mãos e do teu corpo, como se fosses um animal embalsamado, como se fosses uma raposa ou uma coruja encimando uma lareira, falavam de ti com o fálico pensamento dos teus lábios e das tuas ancas. Mas tu bebias leite com mel e olhavas a praça ao longe, ao fundo da rua calcetada e ignoravas os homens e os seus cheiros e ignoravas o meu cheiro e o meu nome, lembrando-te apenas de mim por uma ou outra palavra que encontravas nos vasos sem flores, enterradas na terra seca dos invernos em que não choveu.

O teu nome, entretanto, equivale ao amor.

De cabeça para baixo

2005-12-27T22:50:00.000Z

Nasci e vivo de cabeça para baixo
e fora do meu raio de visão as mulheres cantam
refrães ancestrais enquanto estendem a roupa
no campo aberto aos pássaros e à brisa da tarde.
nasci de uma dessas mulheres sem que me parecesse útil
o tempo gasto a lavar ou a estender roupa: usei sempre
o mesmo fato escuro (fato-de-cerimónia-fato-de-enterro),
sempre o mesmo fato lúcido mas incongruente: sem
bolsos para o troco da mercearia, sem golas contra o frio
das madrugadas, sem espaço para um pássaro ou um
pouco de vento. nasci e vivo de cabeça para baixo e partilho
contigo este lar onde questionamos os ângulos opostos
às mulheres que cantam e aos homens que cultivam,
com o corpo cansado e a alma lavada de aflições abstractas,
o campo aberto aos fenómenos diáfanos. é-nos urgente,
portanto, compreender a força da gravidade, é-nos
urgente recuperar o fluxo sanguíneo. vai depressa
e abre a janela. começa a chover lá fora.

A origem das ilusões

2005-12-27T22:07:00.000Z

abre os olhos
...Aqui nada existe
e respira as palavras
...a não ser a ilusão
tal como alimentas a boca.